Il était d’ici… et d’ailleurs

Et aujourd’hui je sais ne plus avoir de mémoire

Mais ce n’est guère tout de ce que vous m’avez pris

Il est vrai qu’ici toute chose possède son prix,

Ainsi en est-il même de mon âme, chue dans des ténèbres noires

Mon être se morfond rageusement, sous silence

Se dépare peu à peu, mais sûrement, de son innocence

Et celui que je vois dans vos innombrables miroirs

Est le fruit gâté par les secrets de vos tiroirs

Je suis un fantôme au regard de brume

Le brouillard, désormais, de mes pensées l’essence

Je suis une chimère de l’encre de ma plume

Créature définie par une permanente absence

Je ne suis plus ce que je fus et je le dois à vous

À votre logique, votre ultime indifférence

À votre intelligence, votre sécheresse de sens

Mais je réclame ma bêtise, comme le ferait un fou

Très chers, si les chimères n’existent, ne puis-je en décider ?

Votre liberté de pensée, préviendrait-elle donc de rêver ?