Et aujourd’hui je sais ne plus avoir de mémoire

Mais ce n’est guère tout de ce que vous m’avez pris

Il est vrai qu’ici toute chose possède son prix,

Ainsi en est-il même de mon âme, chue dans des ténèbres noires

Mon être se morfond rageusement, sous silence

Se dépare peu à peu, mais sûrement, de son innocence

Et celui que je vois dans vos innombrables miroirs

Est le fruit gâté par les secrets de vos tiroirs

Je suis un fantôme au regard de brume

Le brouillard, désormais, de mes pensées l’essence

Je suis une chimère de l’encre de ma plume

Créature définie par une permanente absence

Je ne suis plus ce que je fus et je le dois à vous

À votre logique, votre ultime indifférence

À votre intelligence, votre sécheresse de sens

Mais je réclame ma bêtise, comme le ferait un fou

Très chers, si les chimères n’existent, ne puis-je en décider ?

Votre liberté de pensée, préviendrait-elle donc de rêver ?

Alors vis-je la structure, qui s’érige fièrement, inlassable,

Dans son immensité barbare et granitique.

Elle parait hors du temps, élusive, immuable,

Même face à ces assauts sanglants et frénétiques.

Tel un aigle royal sur son perchoir de roc,

Elle tutoie les sommets avec une humilité digne,

Flegmatique navire dans cette ambiance baroque,

Porteur pourtant fragile d’un espoir qui rechigne.

Et, petites chiquenaudes agitées sur ses murs, les hommes,

Insectes mus par une tempête haineuse, trouble, passionnée,

Vocifèrent tels des tigres de cirque brimés et rationnés.

Ils espèrent sur autrui ce qu’ils craignent pour eux-mêmes ;

Ils espèrent et ils pleurent, le cœur au bord des lèvres,

Et pour peu, on aurait l’envie de les consoler.

Citadelle assiégée, qui de ceux en ton sein ou à lui étrangers

Sont les plus à blâmer ou, au contraire, à plaindre ?